Van cantando los fantasmas,
se ven las siluetas sobre la pared:
fotos viejas,
los recortes de diarios amarillos,
los sencillos,
complejos argumentos que alguna vez ensayé,
no tienen cabida;
no hay poesía en tus ojos entreabiertos,
en tu pelo desordenado,
en el aliento fatal que exhalas,
la más bella humanidad,
flor que soporta el viento,
espejo de ésta casa.
2 comentarios:
¡Genial! muy bueno. Saludos.
¡Gracias por leer y comentar Hernán!
Saludos.
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