En la noche

Van cantando los fantasmas,

se ven las siluetas sobre la pared:

fotos viejas,

los recortes de diarios amarillos,

los sencillos,

complejos argumentos que alguna vez ensayé,

no tienen cabida;

no hay poesía en tus ojos entreabiertos,

en tu pelo desordenado,

en el aliento fatal que exhalas,

la más bella humanidad,

flor que soporta el viento,

espejo de ésta casa.