Ella,
a la que le dí mil nombres,
ella está aquí o allá,
más cerca de la ilusión,
más lejos que la realidad.
Ella,
infinitamente hermosa,
diabólicamente tierna,
mentirosa,
digna de nada,
ni de lágrimas en la cara,
ni de ideas,
ni de representaciones;
más bien de los sinsentidos,
de la duda,
de la lluvia,
del desierto,
de cosas ajenas a mi reino:
del invierno eterno,
de una primavera fugaz,
de naves que no surcan ningún mar.
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