En la ciudad,
sobre el asfalto y calles de tierra,
hay un poema escribiéndose,
melancólico,
nostálgico ser que camina,
deambula,
de vez en cuando suele mirarme,
algún mensaje dejarme,
no comprendo, y acaso el mundo sigue girando.
El mundo y su maquinaria,
sus procesos,
sus castillos,
sus casas de barrio...
...sus cosas,
y nada de belleza por aqui,
dónde está todo lo que soñé,
lo que esperé se desvanece,
aquello por lo que luché era mentira,
la verdad es sólo poesía.
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