Descontento General

Son las siete de la tarde,
estoy esperando que llames
es inutil,
me quedo quieto y pienso:
Tus palabras tus imágenes
lo que proyectas frente a otros,
claridad, penumbra, negativos,
en tu discurso algo se percibe;
mas allá de ésta calle
¿hay algo?
un paisaje aburrido de sábado,
noche lenta que llega.
Las horas,
los dias,
consumiéndose,
las últimas verdades son piezas únicas,
coleccionistas ávidos caen sobre ellas,
no te escucho hablar,
¿estás con ellos?
vos! siempre clara
¿vos?
¿o el afiche que te recuerda?
¿a quién creerle?
me voy!!!
todo se mezcla con "la vida"
con la cruel verdad de tu corazón de carton,
con la sinceridad de que ésto es ficción.