Qué sentido tiene un poema,
escrito un sábado, para una rubia insensible,
para una morocha que pasa y desea un buen año.
Para qué mirar la lluvia,
no te traerá de vuelta y las vueltas de la vida no vuelven,
se retuercen, se deshilachan.
Seguramente digas que soy un descreido,
tienes (y no tienes) razón,
vas mas allá y es lo mismo,
las raices, los perfumes, la tierra solitaria,
la chica sedentaria está cansado de serlo,
de tener todo cerca, cerca de por medio,
la norma no es siempre un buen remedio.
